Infinito

Al llegar al final, falta todo… Sobra más.

Compasivo, angustioso y doloroso viento…

Viento insensato y egoísta que desnudo  el alma de las praderas, el cálido aliento que las hojas enfrascaron donde la memoria muere y los ríos  de locura bañan las ilusiones. Ahí, ahí  está la felicidad.